Esto obviamente no es mío, y aunque mantendré la autoría en anonimato, no pude resistirme a hacerlo "público" y ponerlo acá... me parece digno de ser leído.
Lo habitual del recaer convierte en sismo cualquier marea.
El arte de hacer poesía se ha secado,
y estos son los últimos intentos de revivirlo sin prejuicios
y a pesar de esa tierna voz que me habló
y me hizo caer nuevamente
no han podido nacer en mí más que flores secas.
Mi país está yermo, yermo de tí
mis bosques no te buscan ni te reclaman, el corazón duele, es cierto
pero cuánta magia quiso revivir!
Mi gran osadía fue echar un pie atrás
como si el avanzar fuera retroceder y los pies conocieran el camino,
entonces nos parece todo tan claro, tan hirientemente claro...
Es inevitable tratar de calentar la taza con las manos
inevitable cubrirse para dormir, como si eso fuera a mermar el frío interior!
Buscar nuevos horizontes, cuánta verdad hay ahí!
No volverás a amar como amaste, no volverás a sentir como sentiste
esto es verdadero y cierto.
puedes compartir tu cama con cuanta amazonía encuentres,
pero no nacerán en tí más que flores secas
y al despertar, soñarás con la sombra que dejaste ir
durante tanto tiempo que no sentirás el paso de los días más que por el cambio en el calendario
y esa sombra que no volverá, será tu eterna piedra en el zapato
será tu ensueño nocturno y estorbo matutino
será tu deseo inagotable de mí y tu fastidio inagotable de mí.
PD: Honestamente, me recuerda algunos poemas de Storni... o será Pizarnik? si, si, soy una exagerada.
